每天凌晨四点，城市还在沉睡，鹏哥已经点亮了店里的灯，和面、调馅、擀皮，动作麻利得像台机器，这双手，冬天裂口子夏天烫水泡，却从来不停，鹏哥说，街坊们早上六点就要吃上热乎的包子,不能让人家等。

六点刚过，老主顾们陆续来了，张大爷牙不好，鹏哥特意把包子蒸得久一点，皮儿软和；李姐赶着送孩子上学，鹏哥总是先把她的豆浆装好，省得排队；工地上干活的小王饭量大，鹏哥给他包子的个头总要大两圈，这些细碎的讲究，没人要求他做,可他就是这样默默地做了。

有一天，一个流浪汉在店门口徘徊，目光躲闪，鹏哥二话不说，从后厨端出一碗热腾腾的白粥，拿了两个包子递过去：“吃吧，不要钱。”那流浪汉愣住了，眼眶泛红，自此以后，流浪汉偶尔会来，鹏哥从不驱赶,总是笑眯眯地招待。

十点过后，食客渐渐少了，鹏哥这才得空吃早饭，他端着碗蹲在门口，喝着已经有些凉的粥，对着街上的行人点头微笑，有人问他累不累，他眯着眼睛笑：“累啥，让大家都吃饱了，我心里舒坦。”

鹏哥的爱，不是挂在嘴边的话，是日复一日揉进面团里的温度，是盛在碗里的豆浆，是递给流浪汉的包子，它不轰轰烈烈，却像每天清晨的第一缕阳光，悄无声息地照进整条街的胃里，这世上最动人的爱，或许就是这样——不说爱,却处处是爱。

若干年后，这条街拆了又建，店铺换了又换，可总有人记得：曾经那个早餐店的鹏哥，让这条街的清晨,有了温度。