泥土还带着昨夜的湿意。

推开窗户的那一刻，冷空气裹着熟悉的草木气息扑面而来，院子里那棵老杏树在晨光里站着，像是等了我一整夜，它知道,今天是我开始种子保卫战的第二天。

我蹲在墙角，手伸进口袋，摸到几粒圆滚滚的东西——昨晚包好准备今天埋下的种子，秋葵的，豌豆的，还有几粒向日葵，我的手在口袋里攥了很久，直到手心出汗,迟迟没有把它们掏出来。

昨天,我把第一批种子埋进土里。

从翻土开始就用尽了力气，泥土混着去年留下的草根，死死抠着，不肯松手，我把它们一块一块掰碎，像在费劲把阳光揉进土里，那些土块在手指间碎裂，发出细微的声响，干巴巴的，像是渴了很久，我还记得把种子一粒粒放进土里的手，土坑挖得不深不浅，覆土，轻轻压实，最后浇水——用的是前两天接的雨水，沉淀了好几天的雨水,混着一点点尘土的气味。

可晚上就出了问题。

我是被风雨声惊醒的，雨点打在玻璃上，密集而凶狠，像有人站在窗外往屋里扔石子，我爬起来，扑到窗边，看到院子里刚翻过的那块地，已经被打出了密密麻麻的凹陷，雨水汇聚成流，从土坡上冲下来,把浅浅的土层冲出一道道沟壑。

我不知道那些种子还在不在。

整夜没有合眼，我披着外套坐在客厅里，听着雨声，脑子里全是那些小小的种子，它们那么小，那么脆弱，一个晚上的雨，就可能把它们冲到不知哪里去，我甚至开始后悔,后悔把它们埋进土里。

可是不埋进去，又怎么能发芽？种子总要离开我的手，去到它该去的地方，这不是放弃，是我能给它们的,唯一的机会。

天蒙蒙亮时,我回到院子里。

推开门的一刹那，我愣住了，昨晚被冲出的沟壑还在，泥土的味道混在潮湿的空气里，有点腥，有点涩，可就在那道被雨水冲开的土沟边上，我看到了一个几乎看不见的——不是，不是芽，是一个微微凸起的小土包，土层裂开了一道细细的口子，不超过一厘米,像是被什么东西从里面轻轻顶了一下。

我蹲下来，屏住呼吸，把脸凑到离地面很近的位置，雨水还在顺着土沟流走，那一道裂纹周围，土是湿的，软的，我用指尖轻轻碰了碰它，凉的，硬硬的,下面有什么东西。

是它,它还在。

不仅是它，附近几排土，有的被冲平了，有的露出了种子，但大部分还在原处，有几粒种子甚至已经裂开，露出了里面白白的小芽尖，那种白,像是从最黑暗的地方长出来的光。

我忽然觉得，昨晚那场雨，也许没那么糟糕，雨把一些种子冲走了，但也把土淋得更透，留下的那些，已经喝饱了水，每一颗都鼓鼓的，像是憋着劲儿,要往外挣。

第二轮播种是中午开始的。

这一次我做了很多准备，跟邻居要了两块废弃的木板，准备搭成简易的挡雨棚，又找了几根长竹竿，打算给向日葵搭个架子，我还偷偷留了一手——用一个小搪瓷盆，扣在刚播下种子的地方,像是在给它们盖一床被子。

可是当我拿起木板准备钉的时候，手停住了，我想起小的时候，奶奶种菜从来不用这些，她就是撒下种子，浇点水，然后就等着，我问她不怕下雨吗，她说：“下雨怎么了，雨水多好，比人浇的强，种子没那么娇气。”

我又把木板放下了。

没错，种子没那么娇气，比起遮风挡雨，它们更需要的是土壤、阳光和空气，我把它们照顾得太好了，好到忘了它们本身就带着生长的力量，那种力量，不是我的呵护能给的,是我夺也夺不走的。

傍晚的时候,我又去看了那块地。

有几颗种子被风吹出了土面，我捡起来重新埋了回去，有些坑里的土被雨砸实了，我拿小棍子轻轻松了松，其他的,就让它们自己待着吧。

太阳落山的时候，我坐在院门口，看着那块刚刚翻整过的土地，它安安静静的，看不出什么特别，只有我知道，那里面住着我的种子,和我这两天的认真。

手机响了，朋友发来消息问我在干什么，我说在种东西。“都快秋天了，种什么？”他问。

我笑了笑,没有回答。

怎么说呢？种的不是植物，是一种相信，相信那些埋在土里的东西，一定会想办法破土而出，相信那些藏在黑暗里的，终有一天，会向着光的方向，把自己一寸一寸地,交还给这个世界。

明天早上,我还会去浇水。