迷路的时候,我总是不太慌张的，这一次也一样，清明前后的细雨，把整个湖都罩在灰蒙蒙的雾气里，我租的那条小木船就在这上不着天下不着地的所在，晃晃悠悠地漂着，船家是个沉默寡言的中年人，只在开船时说了一句“这天气上岛，怕是不大方便”，便不再言语了。

我是来找桃花的,听人说桃花岛的桃花开得极盛，便起了性子，趁着休假独自来了，可这岛似乎并不打算好好款待我——沿着石阶向上，两旁的桃树倒是有的，却都是光秃秃的枝干，偶尔几朵迟开的花，也恹恹地挂着，全没有传说中的精神，雾气越发浓了，岛上的小路弯弯绕绕，走着走着，竟分不清东南西北了。

就在这时候,我听见了声音，是极轻极细的，像是有人在低低地念着什么，循着声音走去，绕过一块巨石，眼前豁然出现一片空地，空地的中央，一个穿着灰色长衫的老人，正对着一块石壁，念念有词。

“年轻人，你来晚了。”他也不回头，只是淡淡地说。

这句话让我有些摸不着头脑,继而有几分不快，我明明是个游客，他却说得我像是赴约而来似的。“老先生，我是迷路了。”我说。

他这才转过身来,那是一张很老的面孔，皱纹像树根一样扎在脸上，眼睛却亮得惊人。“迷路？这岛上每一棵树都认得路，只有人不认得。”他说，“你既然来了，就替我看看这篇新刻的石头文章罢。”

我走近一看,石壁上密密麻麻全是文字，笔法古拙，像是篆书，又比篆书多了几分随意，凑近了仔细辨认，却读不出一个完整的句子来，我有些尴尬，只好如实相告：“老先生，这字我认不全。”

他像是早就知道,微微叹了口气。“这是桃花岛上的老规矩了，每一百年，岛上要刻一篇新的文字，刻的是这百年来岛上发生的事，可是现在，认得这些字的人，一个都不剩了。”

我这才注意到,空地的周围，散落着几十块石碑，有的已经残破，有的还算完整，上面的字迹虽然模糊，却能看出是同一风格的，原来这座岛，不仅种桃花，还刻石头。

“那，这些石碑上记的都是什么？”我好奇地问。

老人的眼睛亮了亮,像是终于等到了这个问题。“你来看，”他走到最近的一块石碑前，伸手抚摸着那些凹陷下去的笔画，“这块上面记的，是一百年前岛上的一位女子，每日在桃树下练剑，练了整整二十年，只是为了等她的一封信。”

“那她等到了吗？”

老人摇摇头,“没有，可是第二年春天，她练剑的那棵桃树，开出了全岛最多的花，她死的时候，村里人把她埋在那棵树下，后来，那棵树年年开花，年年落花，从不间断。”

我默然,他又走到另一块石碑前，“这一块，记的是五十年前的一个少年，他爱读书，岛上却没有书，他就在沙滩上写，潮水来了，字就没了，潮水退了，他又写，写了十年，岛上的每一粒沙子，都让他写过字了。”

“后来呢？”

“后来？后来他死了，可是岛上的沙子，从此都有了灵气，你抓一把沙子，它们还会嗡嗡地响，像是要开口说话。”

老人就这样,一块石头一块石头地讲下去，每一块石头后面，都藏着一个故事，有悲有喜，有聚有散，有些故事平淡得就像岛上的桃花年年开了又谢，有些故事却离奇得让人不敢相信。

我听着听着,心里忽然涌起一种奇怪的感觉：这些故事，我好像在哪里听过，又好像从来都没有听过，它们那么遥远，又那么近，像是从我自己的骨头里长出来的一样。

“天快黑了，我送你出去。”老人说。

走在回去的路上,我忍不住问：“老先生，那些字，真的就没人认识了吗？”

他停下来,回头看了我一眼，目光深邃得像是能看到我心里去。“也许有。”他说，“也许那认字的人，还没出生，也许，她刚刚才来过。”

“她？”

老人没有再回答,雨不知道什么时候停了，雾气也渐渐散去，远处的湖面上，夕阳把最后一点光洒在波纹上，像碎了的金子，我回头看去，桃花岛隐在暮色里，那些石碑，那些故事，那个老人，都渐渐模糊起来。

回到岸上,我忽然发现自己的手里多了一样东西，是一块小石头，不规则的，温润的，像是被什么人的手抚摸过很多年，夜色里看不清上面有没有字，但我知道，一定有。

这世上的奇遇,往往就是这样，你以为自己是一个过客，可到头来才发现，你只不过是回到了你该回的地方，遇见了你该遇见的人，桃花岛上的桃花，明年春天还会开吗？我想，大概会的。