我的铁匠铺位于丛林与腐化之地的交界处。

说“铺子”其实是抬举了——三根歪斜的木头撑起一块锈铁皮，火炉是用废墟里的红砖现垒的，风箱漏气，铁砧缺角，但在这片被肉山阴影笼罩的大地上,这已经是方圆百里唯一的文明痕迹了。

冒险者们管我叫“肉山前最后一个NPC”。

他们从世界各处赶来，带着残破的武器和空洞的眼神，有人翻过三座雪山，有人穿越整片沙漠，还有人是从地狱边缘一路爬回来的，他们站在我的铺子前，第一句话永远是：“还有多久？”

我知道他们问的不是时间。

每当肉山的脉搏在大地深处跳动一次，丛林里的树叶就会瞬间枯萎又重生，冒险者们会在那一刻僵住，手不自觉地握紧剑柄，我见过很多人在那一瞬间崩溃，扔掉武器，跪在地上痛哭，也见过一些人露出微笑——那种终于等到了什么的笑。

“你的装备呢？”我通常会这样转移话题。

他们从背包里倒出一堆破烂：卷刃的剑、漏光的盾、裂开的护甲，有些装备的成色其实不差，只是染了太多血，血渍浸透了金属的纹理，怎么磨都磨不掉，我从不问那些血是谁的——有的是怪物的，有的是同伴的，有的,是他们自己的。

肉山前的NPC有一个不成文的规定：不打探客人的过去。

我只管修装备，灌满药水瓶，偶尔在深夜给他们递一碗热的蘑菇汤，有人会在这时候说起自己的故事——为什么出发，失去了什么，想要证明什么，大部分故事都雷同：一个被摧毁的村庄，一张再也见不到的脸,一句没能说出口的话。

我听着,往炉子里加炭。

有一个年轻的战士在我这里住了七天，他的装备不行，技术也不行，但他有一双极其安静的眼睛，第七天晚上，他问我：“你为什么不走？”

我说：“总得有人在肉山前守着。”

“为了什么？”

我指了指墙上挂的一面旧盾牌，盾面已经看不出原来的纹路，只有一道深深劈开的裂痕贯穿始终，那是很多年前，另一个战士留给我的，他出发前把这面盾牌拍在我桌上，说：“替我看一眼肉山倒下时的样子。”

他没回来。

但我还在这里。

“肉山前最后一个NPC” ——这个称呼其实不对，也许我是肉山前最后一个活着的人，但在我之前，还有无数个“最后一个”，他们有的躺在了路上，有的变成了肉山的一部分，还有一些，像我一样,选择了留下来。

不是不害怕，我当然害怕，肉山呼吸的时候，我可以感觉到自己的骨头在共振，那种恐惧不是来自外部，而是从骨髓深处一点点渗出来的,像童年最深的噩梦突然成真。

但我更害怕的是——如果连我也走了，这些冒险者踏上战场前，连最后一个能把武器修好的人都没有了，他们会在最关键的时候剑断了，盾碎了,然后倒在距离胜利只有一步之遥的地方。

这大概就是为什么肉山的诅咒里,总要留一个NPC在终点前。

不是因为我们有多强，而是因为我们能为那些即将赴死的人,缝好最后一颗纽扣。

今天早上，来了一个女孩，她的剑裹在布里，背带断了，是用藤蔓草草绑着的，她看起来不超过十六岁，脸上还有没褪尽的婴儿肥，但眼神已经和所有走到这里的人一样了——温柔地、彻底地死了。

她说：“我怕。”

我说：“怕就对了，怕了才能活。”

我帮她修好了背带，磨利了剑刃，把最好的生命药水塞进她的背包——其实也没多好,只是我自己都舍不得喝的那一瓶。

她走了,朝肉山的方向。

我站在铺子门口，看着她的背影被丛林吞没，今晚的月亮很圆，肉山的心脏跳得格外响，我感到风箱在震动，铁砧在低鸣,整片大地都在为即将到来的战斗呻吟。

我回到火炉前，抓起锤子,砸向一块烧红的铁。

不管明天会怎样，今晚我得把那张新盾牌打出来,下一批冒险者快到了。

而我,是肉山前最后一个NPC。

这很操蛋,也很光荣。