那天下午,阳光斜斜地洒在书桌一角，母亲在厨房里烙饼，我在写数学作业。

分数除法,我算了三遍，答案都不一样，笔尖在草稿纸上戳出一个又一个墨点，像蚂蚁在纸上爬，我恨透了这些数字，它们在我眼前跳动、旋转，就是不给我一个确定的答案。

“妈，饼烙好了没？”我朝厨房喊。

“快了快了，再加点柴火。”母亲的声音从灶间传来。

加点柴火,我突然想起小时候看她生火的样子，那时候冬天冷，她总是把干枯的松枝折断，一根一根往灶膛里添，火苗被压下去，又猛地窜起来，发出噼啪的响声，她从来不急着一下子把火生旺，而是一点一点地加，等前一根烧透了，再添下一根。

我放下笔,走进厨房，母亲正在往面团上撒干粉，案板上堆着刚烙好的饼，金黄酥脆，冒着热气，灶膛里的火已经快灭了，只剩几颗火星子在灰烬深处明明灭灭。

“火要灭了。”我说。

“没事，再点一下就行。”母亲用火钳夹起一根柴，在灶膛里轻轻拨弄了几下，火星碰着新柴，又慢慢燃起来。

我忽然觉得,有些事就是这样，火不会自己一直旺，题不会自己解出来，日子也不会自己过顺溜，总得有个人，在快要熄灭的时候，轻轻地、耐心地，再添一把柴火。

后来我做题的时候,也学会了“加点柴火”，算不出来，就换个思路，画个图，列个表，总之不停下来，一道题解完了，再做下一道，像母亲烙饼，一张熟了，再烙下一张，不慌不忙。

再后来,我学会了“加点精灵”。

这个“精灵”，是母亲教给我的一个秘密，她说，人心里都住着一个会加点东西的小精灵，不是魔法，不是天才，就是一颗愿意把火生起来的心，日子苦了，给它加点甜；人倦了，给它加点劲；路走不通了，给它加点拐弯的勇气。

外婆给母亲加过的,母亲又给了我。

去年冬天回家,母亲烧火烙饼，我坐在灶前的小凳上看她，她老了，手不那么利索了，烙饼的速度慢了，但还在烙，她说，她还想给我加最后一次“精灵”：“这世道，哪儿能事事顺心？不顺的时候，就给自己加点盼头，再难，也要把心里的火护好。”

我又想起小时候,她坐在灶前烧火的样子，火光映着她的脸，忽明忽暗，火着起来的时候，整个厨房都亮了，暖烘烘的，饼的香味弥漫开来，像一条看不见的路，从厨房一直延伸到院子外面。

这些年,我走过很多地方，吃过很多饼，没有一个比得上母亲站在灶前烙的，不是因为她的手艺有多好，而是因为，她总是在最恰当的时候，往灶膛里加点柴火，让我看到这个世界上，还能亮起来。

每个人心里都有一团火,都需要一个为自己“加点柴火”的精灵，那个精灵，可能是一句话，可能是一个人，可能是一次不期而遇的温暖，它让你在想要放弃的时候，再试一次；在觉得够用的时候，再变好一点。

该加的时候,别犹豫。

点着了,就别让它再灭。